在这片污染严重的土地上，写作是我最后一片净土。我像爱着每一只洁白的鸽子一样爱着每一个从我笔下诞生的文字，希望它们纯洁而美丽。为什么写作的问题也许我永远也回答不了，而在走向内心的时候，我却听见鸽子展翅而起的声音。
    文学是血液的流动，心脏的跳动，一次次自然的呼吸，是脚掌与大地真切的接触。任何以功利为目的的文学都只是戴上了假面具的文字垃圾。我无法不对自己保持警惕。当我的纸与笔亲密接触时，如果我听不见心脏在充满爱意的跳动，我回被一种纤细而宽阔的空虚和恐惧紧紧揪住。
    笔是我扎向大地的根。
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    懒散的生活很容易就令我筋骨发软。我不能忍受自己像寄生虫一般活着。在理想面前，我有一种沉重的愧疚感。